Agatha christie


Chapter 5  The  Man with  a  W oman’s Voice



Yüklə 1,56 Mb.
Pdf görüntüsü
səhifə14/36
tarix02.01.2022
ölçüsü1,56 Mb.
#44384
1   ...   10   11   12   13   14   15   16   17   ...   36
4 5877621774882965323

Chapter 5  The  Man with  a  W oman’s Voice

The  detective’s  thoughts  turned  to  the  next  interview.  ‘The 

American in compartment 16,  I think.’

The  American  soon  came  in,  wearing  a  brightly  coloured 

suit and a pink shirt. He had a wide, friendly face.

‘Good morning, gentlemen,’ he said.  ‘What can I do for you?’ 

‘You have heard of this murder, Mr — er — Hardman?’

‘Yes.’


‘We  are  interviewing  all  the  passengers.  You  are  —’  Poirot 

looked quickly at the passport in front of him. ‘— forty-one years 

of age, and a salesman of office machines?’

‘Yes, that’s me.’

‘You are travelling for business reasons?’

‘That’s right.’

‘Can you tell us anything about the events of last night?’ 

‘Nothing at all.  Sorry.’

‘Ah,  that  is  a  pity.  Perhaps,  Mr  Hardman,  you  will  tell  us 

exactly what you did after dinner last night?’

Hardman  paused,  then  said,  ‘Excuse  me,  but  who  are  you 

exactly?’

‘I  am Hercule  Poirot.  I  have been  hired by  the  Compagnie 

Internationale des Wagons Lits to solve this crime.’

‘I’ve  heard  of you,’  said  Mr  Hardman.  He  thought  for  a

37



minute more, then said,  ‘I suppose I should be honest.’

‘You should certainly tell us all that you know,’ said Poirot.

The  American  now  spoke  in  a  different voice -  in fact,  he 

seemed  a  completely  different person.  ‘Well,  as  I  said,  I  don’t 

know anything. But I 

should

 know something.’

‘Please explain, Mr Hardman.’

‘Some of the information in my passport is false. This is who 

I really am.’ He produced a card from his pocket.

Mr CYRUS B.  HARDM AN 

McNeil’s Private Detectives 

New York


Poirot  knew  the  name  of the  company.  McNeil’s  had  an 

excellent reputation.

‘I’d  gone  to  Istanbul  after  a  couple  of  criminals  -   no 

connection with this business. I was planning my journey home 

to New York when I got this.’ He pushed across a letter.

Dear Sir\

I understand that you are a private detective.  Please come to my rooms 

at four o’clock this afternoon.

It  was  written  on  notepaper  from  the  Tokatlian  Hotel  in 

Istanbul and was signed ‘S.E.  Ratchett’.

‘I went to see Ratchett, and he showed me some threatening 

letters that he had received.  He hired me for protection on his 

journey west. Well, my protection wasn’t very good, was it?’

‘How had you hoped to protect him?’

‘I had planned to travel in the next-door compartment, but it 

was taken.  Number  16 was in a good position,  though.  No one 

could reach Mr Ratchett’s compartment without passing mine.’

‘You had no idea, I suppose, who the possible attacker was?’

‘Well,  I  knew what  he  looked like.  Mr Ratchett  described 

him to me.’

‘What?’ His three listeners almost jumped out of their seats.

Hardman continued.  ‘A small man,  dark,  with a high voice

38



like a woman’s. That’s how Ratchett described him.’

‘Did  you  know  that  Ratchett  was  Cassetti,  the  Armstrong 

murderer?’

Mr Hardman looked shocked. ‘No, I didn’t recognise him. I’d 

seen photos of Cassetti in the papers,  I  suppose, but  I wouldn’t 

recognise my own mother in one of those photos.’

‘Please, M.  Hardman, continue your story.’

‘There’s not much to tell.  I slept in the day and stayed awake 

watching the corridor at night. Nothing happened the first night 

and I thought the same was true last night. No stranger passed.’ 

‘You are sure of that, M.  Hardman?’

‘Yes, I am.  I’m certain.’

‘Then I  think we have finished.  Thank you.’  Poirot offered 

the American a cigarette.  ‘But perhaps you prefer a pipe?’

‘Not  me.  It  was  nice  to  meet  you,  Mr  Poirot.’  He  took  a 

cigarette and walked away.

The three men looked at each other.

‘A small man,  dark,  with  a high voice like  a woman’s,’  said 

M. Bouc thoughtfully.

‘A description which fits no one on the train,’ said Poirot. He 

paused, then said with a smile, ‘And now we will make M. Bouc 

happy. We will see the Italian.’

A man with dark skin and a pleasant,  cheerful face was soon 

walking across the restaurant carriage towards them.

‘Your name is Antonio Foscarelli, from Italy?’

‘Yes, Monsieur, but I have become an American citizen.  It is 

better for my business.’ He smiled.

‘You sell Ford motor cars?’

‘Yes, you see —’

A long explanation of Foscarelli’s business methods followed, 

before  Poirot  could continue his  questions.  ‘So you  have lived 

in the United States for the last ten years?’

‘Yes, Monsieur. I remember the day that I left. My mother —’

39



Poirot  interrupted  him.  ‘Did  you  ever  meet  Mr  Ratchett 

in America?’

‘No,  but I  met many people like him.  On the  outside, very 

polite, very well-dressed, but underneath -  evil. In my opinion, 

Ratchett was a criminal.’

‘Your opinion is correct,’ said Poirot.  ‘Ratchett was Cassetti, 

the kidnapper.’

‘What did I tell you? I am good at reading people’s faces. It is 

important in my work.’

‘You remember the Armstrong case?’

‘Not very well.  It was a little girl, wasn’t it? A terrible crime, 

but these things happen, even in a great country like America.’ 

‘Did you ever meet any members of the Armstrong family?’

‘I don’t think so, but it is difficult to say. Last year alone I sold 

cars to —’

Poirot interrupted him again.  ‘Monsieur, please tell me what 

you did last night after dinner.’

‘With pleasure. I went back to my compartment. An English 

servant shares the compartment with me but he was out.  Then 

he came back, but he wasn’t interested in talking.  “Yes”,  “No” 

-  nothing else. He was very unfriendly. He read his book and I 

read mine.  I smoked a cigarette or two.  He had toothache, and 

he was making a lot of noise about it. I went to sleep, but I woke 

up a few times to the sound of his complaining.’

‘Did he leave the compartment at all during the night?’

‘I  don’t  think  so.  When  the  door opens,  the light from  the 

corridor comes in very brightly and wakes you up.’

With words of thanks, Poirot brought the interview to an end. 

‘Well, he has been in America for a long time,’ said M. Bouc 

when Foscarelli had left the carriage. ‘He is Italian — Italians are 

good at lying and love using knives.  I don’t like Italians.’

‘That is very clear,’  smiled Poirot.  ‘But there is no  evidence 

against  this  man.  Italians  use  knives,  yes,  but in a fight,  when

40



they are angry.  This murder was very carefully planned.’

He  picked up  the last  two  passports.  ‘Let  us  see  Miss  Mary 

Debenham next.’

Miss  Debenham  entered  the  restaurant  carriage  calmly, 

dressed in a little black suit.  She sat down opposite Poirot.

‘Your name is Mary Hermione Debenham, you are English, 

and you are twenty-six years old?’ began Poirot.

‘Yes.’


‘Now, Miss Debenham, what can you tell us about last night’s 

events?’


‘Nothing,  I’m afraid.  I went to bed and slept.’

Poirot  looked  at  her  thoughtfully.  ‘You  are  travelling from 

Baghdad to London,  I believe.’

‘Yes.’


‘What have you been doing in Baghdad?’

‘I have been working as governess to two children.’

‘Have you ever been to America?’

‘America? No, never.’

‘What is your opinion of the lady who shares your compartment 

— Miss Ohlsson?’

‘She seems a pleasant, simple person.’

‘What colour is her dressing gown?’

Mary Debenham looked surprised.  ‘A brown colour.’

‘And I  noticed your dressing gown on the train to  Istanbul. 

It is purple,  I believe.’

‘Yes, that is right.’

‘Have you got any other dressing gown, Miss Debenham? A 

red one, for example?’

‘No, that is not mine.’

The detective moved forward quickly, like a cat jumping on 

a mouse.

‘Not yours? So you know that the red dressing gown belongs 

to someone else! Whose is it?’

41



The  girl  moved  back,  a  little  shocked.  ‘I  don’t  know,’  she 

replied.  ‘I saw someone wearing it last night in the corridor, but 

I didn’t see her face.’

‘Was she tall or short? Fair or dark?’

She had a hat on, so I couldn’t see her hair. But she was tall 

and thin.  It was a Chinese-style dressing gown.’

‘Yes,  that’s  right,  Chinese.’  The  detective  was  silent  for  a 

minute. Then he said to himself, ‘I cannot understand. None of 

this makes sense.’ Looking up,  he said to Miss Debenham,  ‘We 

do not need you any more. You can go.’

When  she  had  left,  M.  Bouc  stared  at  his  friend  with  a 

confused look on his face.  ‘You think she is guilty,  don’t you?’ 

he said slowly.  ‘But why? She seems a very pleasant young lady 

— the last person in the world to be a murderer.’

‘I  agree,’  said  Constantine.  ‘She  is  a  very  calm person.  She 

would not murder her enemy.  She would take him to court.’




Yüklə 1,56 Mb.

Dostları ilə paylaş:
1   ...   10   11   12   13   14   15   16   17   ...   36




Verilənlər bazası müəlliflik hüququ ilə müdafiə olunur ©azkurs.org 2024
rəhbərliyinə müraciət

gir | qeydiyyatdan keç
    Ana səhifə


yükləyin