The Game Penetrating the Secret Society of Pickup Arttists

Was there any precedent for it at the time? 
In the mid-sixties, life was changing radically in America. Women had just 
started taking the pill; the Stones and the Beatles had hit; Bob Dylan was 

---

432 
becoming popular. A whole counterculture was taking shape. Life was very 
suddenly wildly erotic. 
In the forties and fifties, if you grew up in your hometown, you met 
people at church socials or were introduced by an aunt. But in the sixties, all 
these people were moving out of their parents' homes into their own apart-
ments in the city. They lived alone without the conventional means of 
meeting. So singles bars became popular. And people needed new tools to 
meet strangers. 
What do you think is the difference between naturals and guys like us 
who need to learn analytically? 
I think that naturals have the psychological power to do it. Toward the end 
of my singlehood, I found a boldness that was shocking. I developed the 
courage to tell a woman after a glass of wine, "I'd like to fuck you." There 
are some women looking for you to be bold and a leader. It took me a long 
time to learn that. 
Something strange happened to Eric Weber when the conversation veered 
toward naturals and tales from the field. He came to life. The spark in his 
eyes brightened. For a half hour, we swapped stories and theories about the 
game. For all his talk of marriage and happily ever after, beneath the surface 
still seethed that awkward guy who was envious of his friends' success with 
women. 
After we talked, he showed me a scene from the movie he was editing. It 
was about a pale, bald, unemployed middle-aged man shopping a terrible 
screenplay and sponging off his ex-wife, who was now married to a hand-
some, successful man. 
"Is that screenwriter in the movie the way you really see yourself?" I 
asked as we walked out of the building together. 
"That's the inner me," he admitted. "Inside I sometimes feel pathetic, 
awkward, and unloved." 
"Even after all the confidence you acquired as a pickup artist, a hus-
band, and a father?" 
"Well," he said, opening the door to his car, "all you can do is put on an 
appearance of confidence sometimes. And after a while, others will start to 
believe it." He grabbed the door handle to pull it closed. "And then you die." 
Slam. 

---

At 2:00 AM, Lisa burst into the house, making her nightly drunken en-
trance. She stomped up my stairs, shedding her purse and clothing on the 
way, and leaped onto my bed wearing nothing but a beer bottle. 
"I'm attracted to you in every way," she blurted. 
"Really?" 
"Do you know what all the ways are?" 
"Urn, maybe." 
"Do you want me to name them?" 
"Sure." 
"Emotionally, physically, and mentally." 
"That's a lot of ways." 
"I can elaborate." 
"Okay. Let's start with the physical." That's probably the area where I 
still needed the most reassurance. 
"I love your teeth, and your mouth especially." I listened for hesitation 
or doubt. There was none. "I love how broad your shoulders are and how 
narrow your hips are. I love the hair placement on your body. I love the 
color of your eyes, because they're the same as mine. I love the shape of your 
nose. I love the indents on the side of your head." 
"Oh my God." I flipped on top of her and grabbed her shoulders. "No 
one has ever complimented me on my head indentations before. I love 
them too." 
I laughed, a little too loudly, at the ridiculousness of what I'd just said. 
And then I confessed everything to her. I told her about the last two years of 
meeting players and learning about the game. I told her about the AFCs and 
PUAs, the FBs and MLTRs, the IOIs and AMOGs. 
"I would love to have you dress super-hot one day," I said, caught up in 
the excitement of the game I had helped invent, " and then go to a bar. And 
I'll practice AMOGing all the guys who try to hit on you." 
She rolled me off her, so that we were facing each other on our sides, 
our faces an inch apart. "You don't need to take their advice," she said, her 

---

434 
breath intoxicating and intoxicated. "Everything I like about you, and 
everything that makes me think you're rad, is all the stuff you already had 
before you met those PUA guys. I don't want you wearing dumbass jewelry 
and Pee-wee Herman shoes. I would have liked you before all that self-
improvement shit." 
From outside, we heard the sounds of men climbing the hill, flush with 
the excitement of another night out almost getting laid. "All the things you 
learned from the PUAs almost made us not come together," Lisa continued. 
"I want you to just be Neil: balding, nerdy, glasses, and all." 
Maybe she was right. Perhaps she would have liked the real me. But she 
never would have had the opportunity to meet him if I hadn't spent the last 
two years learning how to put my best foot forward. Without all that train-
ing, I never would have had the confidence to talk to and handle a girl like 
Lisa, who was a constant challenge. 
I needed Mystery, Ross Jeffries, David DeAngelo, David X, Juggler, Steve 
P., Rasputin, and all those other pseudonyms. I needed them to discover what 
was me to begin with. And now that I had found that person, brought him 
out of his shell, and learned to accept him, perhaps I had outgrown them. 
Lisa sat up and took a sip from the bottle of beer she had brought up-
stairs. "Everyone was hitting on me tonight," she giggled. Modesty was 
never her strong suit. "I hope you realize that you are dating the most fabu-
lous girl in L.A." 
In response, I wordlessly pulled open my bottom dresser drawer, 
grabbed two large manila envelopes from inside, and brought them to the 
bed. I turned the first envelope upside down and dumped its contents onto 
the comforter. Hundreds of paper scraps, matchbooks, business cards, 
cocktail napkins, and torn receipts spilled out. Each one contained the 
handwriting of a different girl. Then I emptied the second envelope onto 
the bed—full of more of the same—until there was a small mountain of pa-
per scraps. They were all phone numbers I'd collected since taking that first 
fateful workshop with Mystery. 
"I know you are," I finally answered her. "I've spent two years meeting 
every girl in L.A. And out of them all, I chose you." 
It was the most beautiful thing I'd said in a long time. And, after I 
spoke it, I realized it wasn't entirely accurate. If there was anything I'd 
learned, it's that the man never chooses the woman. All he can do is give her 
an opportunity to choose him. 

---

Herbal was the next to go. 
I saw him from my bedroom window, stuffing his robot vacuum 
cleaner into a U-Haul van. 
"I'm going back to Austin," he said with a wan smile when I ran out to 
talk to him. 
He was the last person I expected to abandon the house. "Why? After 
all you went through with Mystery, you're going to leave?" 
"I just feel like the house has been a failure," he said. "No one hangs out 
anymore. The RSD guys stopped talking to me when I started working for 
Mystery, and Papa keeps moving in guys I don't really like." 
"What's Katya doing?" 
"She's moving to Austin with me." I suppose if Katya were using him 
solely for revenge, she would have dumped him by now. 
"Urn, by the way, what should I do when your wallaby arrives?" 
"I've already arranged to have it sent to Austin." 
Watching Herbal pack his possessions into the moving truck, I was 
struck by a much more profound sadness than when Mystery had left. With 
Mystery, I had lost a friend and former mentor. But I had thought that per-
haps without the drama, the house could unite. However, between Tyler 
Durden's plotting and Herbal's imminent departure, Project Hollywood 
was truly dead. 
Outside of Papa and Tyler Durden, everyone seemed to be waking up 
from the spell the community had cast on them. Even Prizer—the sarger 
who had lost his virginity in Juarez—had stopped selling his pickup DVD 
course and become a born-again Christian. In his last post, he warned, 
"Snap out of your trance and stop handing your salary over to a bunch of 
losers who are only able to seduce gullible guys. There's more to life than 
sarging." 
If the stupidest sarger of us all had outgrown the community, what was 
I still doing here? 
Behind Herbal and me, a beer bottle shattered on the street, scattering 

---

436 
fragments of green glass everywhere. I looked up and saw a teenager with a 
dyed-blond Eminem crewcut and a white tanktop sitting on our steps. 
"Who's that?" 
"I don't know," Herbal said. "He's been staying up in Papa's room." 
I was alone here now. It was just me in my bedroom against the borg in 
the rest of the house trying to force me out. I was tired of fighting. I was 
tired of being disappointed in people. I didn't need to be here anymore. Be-
sides, I had a girlfriend. 
Still, I couldn't help thinking, "If I was so smart, how did Papa end up 
with the house?" 
Lisa answered that question as we lay in bed together that night. 
"Because you didn't want the house," she said. "It's not a life. It's a sub-
culture you dipped into. How could something be good that's based on a 
false reality and a learned behavior? Walk away. These guys aren't helping 
you anymore. They're holding you back." 
Watching The Wizard of Oz as a child, I was always disappointed when 
Glinda the Good Witch told Dorothy that she'd possessed the power to re-
turn home since the moment she had arrived in Oz. Now, twenty years later, 
I understood the message. I had possessed the power to leave the commu-
nity all along, but I hadn't reached the end of the road until now. I still be-
lieved that these guys had something I didn't. Yet the reason all the gurus 
latched on to me—the reason Tyler Durden wanted to be me, even though 
he hated me—was that they thought I had something they lacked. 
We were all searching outside ourselves for our missing pieces, and we 
were all looking in the wrong direction. Instead of finding ourselves, we'd 
lost our sense of self. Mystery didn't have the answers. A blonde 10 in a two-
set at the Standard didn't have the answers. The answers were to be found 
within. 
To win the game was to leave it. 
Even Extramask had discovered that. After staying at a Vipassana med-
itation center in Australia and an ashram in India, he was coming home to, 
as he put it in an e-mail to me, "the way things were before." 
In the morning, I was awakened by noises downstairs. Three new re-
cruits for Real Social Dynamics—replacements for Playboy, Sickboy, and 
Extramask—were hauling boxes from Ikea into Herbal's room. Like those 
who came before them, they were former students turned interns and em-
ployees, working for free in exchange for pickup lessons and a closet to 

---

437 
sleep in. They had quit their jobs; they had dropped out of school; they had 
left their hometowns for this. 
I sat in the living room in my boxer shorts and watched them as they 
worked. They were diligent. They were efficient. They were automatons. 
Wordlessly, they set up three bunk beds with matching sheets, blankets, and 
mattresses. Herbal's room was being converted into a barracks to house this 
growing army. The troops would be sent to the Sunset Strip nightly to do 
battle-armed with my clothes, my stories, my mannerisms-while the gen-
erals in the bathroom plotted the last stages of their conquest of the com-
munity. Even Mystery's Lounge would soon be theirs, with Mystery himself 
purged. 
There was nothing here for me now. 
I returned to my room, pulled several duffel bags off my closet shelf, 
and started packing. Hanging over me were rows of peacocking garments: a 
fuzzy purple vest, a pair of tight black vinyl pants, a pink cowboy hat. 
Stacked on the floor were dozens of books on flirting, NLP, Tantric mas-
sage, female sexual fantasies, handwriting analysis, and how to be the jerk 
women love. I wouldn't need any of those where I was going. 
It was time to leave the house, and the community, behind. Real life 
beckoned. 

---

---

GLOSSARY