Agatha christie

‘We must fin d  a compartment for this gentleman  here.

He is a friend of mined

in French.  ‘I think you’ve made a mistake.’

‘There  are  no  other beds  on  the  train,  M.  MacQueen,’  the 

conductor apologised.  ‘The gentleman has to come in here.’

Poirot noticed that the conductor seemed almost as annoyed 

as  the  American.  Perhaps  he  had been  offered  money to  keep 

the other bed empty.

When the conductor had left, MacQueen’s annoyance seemed 

forgotten.

‘The train’s surprisingly full,’ he said with a smile.

Just then,  the train started moving.  Their three-day journey 

across Europe had begun.

After  a  good  night’s  sleep,  Poirot  spent  the  morning  alone 

in  his  compartment,  looking at  his  notes  on  the  case  that had 

called him to London.

He had a late lunch with M. Bouc. As they relaxed at the end 

of the meal, they looked around the restaurant carriage.

‘If I were a writer, I would use this scene,’ said M. Bouc.  ‘All

5

---

around us are people of all classes, of all nationalities, of all ages. 

For three days these people sleep and eat under one roof  They 

cannot escape each other. But at the end of the three days they 

go their separate ways and never see each other again.’

There  were  thirteen  people  in  the  restaurant  carriage,  and 

M.  Bouc  was  right:  they  were  a  very  mixed  group.  A  big, 

hairy Italian was sitting with a thin, pale Englishman, probably 

a  servant,  and  an  American  in  a  brightly-coloured  suit.  The 

American  and  Italian  exchanged  business  advice  while  the 

Englishman  stared  out  of  the  window.  He  was  clearly  not 

enjoying the conversation.

At the next table sat an ugly lady whose clothes and jewellery, 

though  they  did  nothing to  help  her  appearance,  were  clearly 

from the most expensive shops in Paris.

‘That is Princess Dragomiroff,’ said M. Bouc. ‘She is Russian, 

but  her husband  got  his  money  out  of the  country before  the 

Communists took control. So ugly, but what a character!’

At another table,  Mary Debenham was  sitting with  a kind- 

looking  middle-aged  woman  with  fair  hair  and  a  sheep-like 

face; with them was  an older woman,  an American who never 

seemed  to  stop  talking.  Colonel  Arbuthnot  was  at  the  next 

table, alone. Against the wall sat a middle-aged woman dressed 

in  black -   a  servant,  Poirot  guessed.  Then  there  was  a  good- 

looking  man  of about  thirty  with  a  beautiful  young  woman. 

Perfectly dressed in the latest fashion, she had pale skin and large 

brown eyes.  Poirot could not take his eyes off her.

‘A Hungarian diplomat and his wife, I believe,’ said M. Bouc, 

seeing his friend’s interest.  ‘A very attractive couple.’

Then there was MacQueen and his employer,  the man with 

the kind face and the small, cruel eyes.

M.  Bouc  returned  to  his  compartment  while  M.  Poirot 

finished his coffee.

‘My daughter said  I would have no  trouble with these  food

6

---

tickets,’ he heard the American woman say to Miss Debenham 

aS  she paid the waiter.  ‘But  then  there’s  money for the waiter, 

and that bottle of water.  Nasty water too.  They haven’t got any 

Evian, 

which seems very odd to me.’  She looked crossly at the 

coins in front of her.  ‘And look at this rubbish that the waiter’s 

given me. 

Dinars

* or something. My daughter said —’

At this point, Mary Debenham made a polite excuse and left 

the  table.  Colonel  Arbuthnot  got  up  and  followed  her.  Very 

soon  the  restaurant  carriage  was  empty  except  for  Poirot  and 

MacQueen’s employer.

To  the  detective’s  surprise,  the  man  came  and  sat  down  at 

his table.  ‘Good afternoon,’ he said in a quiet,  deep voice.  ‘My 

name is Ratchett.  I think that I have the pleasure of speaking to 

Mr Hercule Poirot.  Is that right?’

‘Your information is correct, Monsieur,’ said the detective.

‘I want you to do a job for me,’ said Ratchett.

Poirot looked surprised.  ‘I take very few cases, I’m afraid.’ 

‘O f course. But this, Mr Poirot, means money. 

Big

 money.’ 

Poirot was silent for a moment.  Then he said,  ‘What do you 

wish me to do for you, M. — er — Ratchett?’

‘Mr Poirot,  I  am a rich man -  a very rich man.  Men in my 

position have enemies. Someone has threatened to kill me. I can 

look after myself quite well.’ He quickly showed Poirot the gun 

in his pocket.  ‘But I’d like to be especially careful. Remember, 

we are talking big money, Mr Poirot.’

Poirot thought for some minutes. Finally he said,  ‘I am sorry, 

Monsieur, but I cannot help you.’

The  other  man  smiled.  ‘Not  even  if  I  give  you  twenty 

thousand dollars?’

‘No, Monsieur.’

*  dinar:  a form of money that used to be  used in  countries like  Serbia that 

were part of Yugoslavia

7

---