The Game Penetrating the Secret Society of Pickup Arttists

Was there a lot of pressure on you while making this album? 
What, now? 
Was there a lot of pressure from yourself or the label to have a major 
hit this time around? 
I have no idea. 
You have no idea? 
I have no idea. 
I heard you did a track with the DFA that wasn't included on your new 
CD. Why was that? 
What's the DFA? 
They're two producers from New York, James Murphy and Tim 
Goldsworthy, who call themselves the DFA. Does that ring a bell? 
Yeah, maybe they did something. 
My interview with Britney Spears was going nowhere. I looked at her, cross-
ing her legs and fidgeting on the hotel-room couch next to me. She didn't 
give a shit. I was just an amount of time blocked off on her calendar, and 
she was tolerating it—poorly. 
Her hair was tucked under a white Kangol hat and her thighs pushed at 
the seams of her faded blue jeans. She was one of the most desired women 
in the world. But in person, she looked like a cornfed Southern sorority girl. 
She had a beautiful face, lightly and perfectly touched with makeup, but 
there was something masculine about her. As a sexual icon, she was unin-
timidating and, I imagined, lonely. 
A gear slammed down in my head. 
There was only one way to save this interview: I had to sarge her. No 
matter what country I was in or what age or class or race of woman I was 

---

313 
talking to, the game always worked. Besides, I had nothing to lose by gam-
ing Britney Spears. The interview couldn't get any more boring. Maybe I'd 
even get a decent quote I could actually print. 
I folded my list of questions and put them in my back pocket. I had to 
treat her like any club girl with attention deficit disorder. 
The first move was to hook her attention. 
"I'll tell you something about yourself that other people probably don't 
know," I began. "People sometimes see you as shy or bitchy offstage, even 
though you aren't." 
"Totally," she said. 
"Do you want to know why?" 
"Yeah." I was creating what's called a yes-ladder, capturing her atten-
tion by asking questions that require an obvious affirmative answer. 
"I'm watching your eyes when you talk. And every time you think, they 
go down and to the left. That means you're a kinesthetic person. You're 
someone who lives in her feelings." 
"Oh my God," she said. "That's totally true." 
Of course it was. It was one of the value-demonstrating routines I'd de-
veloped. The eye goes to one of seven different positions when someone 
thinks: Each position means the person is accessing a different part of their 
brain. 
As I taught her how to read different types of eye movements, she clung 
to every word. Her legs uncrossed and she leaned in toward me. 
The game was on. 
"I didn't know this," she said. "Who told you this?" 
I wanted to tell her, "A secret society of international pickup artists." 
"It's something I observed from doing lots of interviews," I answered. 
"In fact, by watching the direction peoples' eyes move when they speak, you 
can tell whether they're telling the truth or not." 
"So you're going to know if l'm lying?" She was looking at me entirely 
differently now. I wasn't a journalist anymore. I was someone she could 
learn from, someone who offered value. I had demonstrated authority over 
her world. 
"I can tell from your eye movements, from your eye contact, from the 
way you speak, and from your body language. There are many different 
ways to tell." 
"I need to do psychology classes," she said, with endearing earnestness. 

---

314 
"That would be so interesting to me, studying people." It was working. She 
was opening up. She kept talking and talking: "And you could meet some-
body or be out on a date and be like, 'Are they lying to me right now?' Oh 
my gosh." 
It was time to pull out the heavy artillery. 
"I'll show you something really cool and then we'll get back to the in-
terview," I said, throwing in a time constraint for good measure. "It'll be an 
experiment. I'm going to try to guess something that's in your thoughts." 
Then I used a simple psychological gambit to guess the initials of an old 
friend she had an emotional connection to—someone I wouldn't know and 
hadn't heard of. The initials were G. C. And I got one letter out of two cor-
rect. It was a new routine I was still learning, but it was good enough for her. 
"I can't believe you did that! I probably have so many walls in front, so 
that's why you didn't get them both," she said. "Let's try it one more time." 
"This time, why don't you try it?" 
"I'm scared." She put her knuckle in her mouth and pinched the skin 
between her teeth. She had great teeth. They really were a perfect C-shape. "I 
can't do that." 
She was no longer Britney Spears. She was just a one-set, a lone target. 
Or, as Robert Greene would classify her in his breakdown of seducer's vic-
tims, she was the lonely leader. 
"We'll make it easier," I said. "I'm going to write down a number. And it's 
a number between one and ten. What I want you to do is not to think at all. 
You need to trust your instincts. There's no special ability required to read 
minds. Just quiet your internal chatter and really listen to your feelings." 
I wrote a number on a piece of paper and handed it to her face down. 
"Now, tell me," I said, "the first number that you feel." 
"What if it's wrong?" she asked. "It's probably wrong." 
This was what we called in the field an LSE girl—she had low self-esteem. 
"What do you think it is?" 
"Seven," she said. 
"Now, turn over the paper," I told her. 
She slowly turned it over, as if she were afraid to look, then moved it up 
to eye level and saw a big number seven staring right back at her. 
She screamed, leaped off the couch, and ran to the hotel mirror. Her 
mouth hung agape as she looked her reflection in the eye. 
"Oh my God," she said to her reflection. "I did that." 

---

315 
It was as if she had to look at herself in the mirror to make sure that 
what had just happened was real. 
"Whoa," she gasped. "I did that." She was like a little girl seeing Britney 
Spears for the first time. She was her own fan. 
"I just knew that it was seven!" she announced as she galloped back to 
the couch. Of course she knew. That was the first magic trick I learned from 
Mystery: If you have someone chose a number between one and ten ran-
domly, seventy percent of the time—especially if you rush their decision— 
that number will be seven. 
So, yeah, I had tricked her. But her self-esteem needed a good boost. 
"See," I told her. "You already know all the answers inside. It's just that 
society trains you to think too much." I really believed that. 
"Cool interview!" she exclaimed. "I like this interview! This has been 
the best interview of my life!" 
Then she turned her face toward mine, looked me in the eye, and asked, 
"Can we stop the tape recorder?" 
For the next fifteen minutes, we talked about spirituality and writing 
and our lives. She was just a lost little girl going through a late emotional 
puberty. She was searching for something real to hold onto, something 
deeper than pop fame and the sycophancy of her handlers. I had demon-
strated value, and now we were moving on to the rapport phase of seduc-
tion. Maybe Mystery was right: All human relationships follow the same 
formula. 
Rapport equals trust plus comfort. 
However, I had a job to do. I started the tape recorder and asked the 
questions I'd given her at the start of the interview, plus all the other ques-
tions I had. This time she gave me real answers, answers I could print. 
When the hour was up, I stopped the tape recorder. 
"You know," Britney said. "Everything happens for a reason." 
"I truly believe that," I told her. 
"I do too." She touched my shoulder and a broad smile spread across 
her face. "I'd like to exchange numbers." 

---

After our hour was up, Britney left the room to change for an MTV inter-
view. She returned ten minutes later with her publicist. 
As she sat down in front of the cameras, her publicist looked at me 
strangely. 
"You know, she's never done that with a writer before," she said. 
"Really?" I asked. 
" She said it was like the two of you were destined to meet." 
The publicist and I stood next to each other in silence as the MTV in-
terview began. 
"So you had a crazy time out the other night," the interviewer asked. 
"Yeah, I did," Britney answered. 
"What was the energy level like in the club when you walked in and sur-
prised everyone?" 
"Oh, it was just crazy." 
"And how much fun did you have?" 
Suddenly, Britney stood up. "This isn't working," she told the crew. 
"I'm not feeling this." 
She pivoted on her heels and walked toward the door, leaving the crew 
and her assistants befuddled. As she passed me, the corners of her mouth 
turned upward, forming a conspiratorial smile. I had gotten to her. There 
was something deeper to Britney Spears than what the pop machine re-
quired of her. 
The game, I realized, works better on celebrities than ordinary people. 
Because stars are so sheltered and their interactions limited, a demonstra-
tion of value or the right neg holds ten times the power. 
In the days that followed, I thought often about what had happened. I 
had no illusions: Britney Spears wasn't attracted to me. She wasn't consid-
ering me as a potential mate. But I had interested her. And that was a step in 
the right direction. Pickup is a linear process: Capture the imagination first 
and the heart next. 
Interest plus attraction plus seduction equals sex. 

---

317 
Of course, maybe this was all just self-hypnosis. For all I knew, she ex-
changed phone numbers with every journalist to make him feel special and 
ensure a good story. She probably had an answering service set up at that 
number specifically for gullible writers who thought they were pickup 
artists. Or perhaps it was a scheme of the publicist's to make journalists 
think they had a special connection with her artist. Maybe I was the one be-
ing sarged, not her. 
I would never know the truth. 
I stared at that number every day, but I couldn't bring myself to dial it. 
I told myself that it was crossing a journalistic line: If she didn't like the 
piece I was writing (which was quite possible), I didn't want her to go on 
record saying I had written a bad article because she hadn't phoned back. 
"Just call her," Mystery constantly prodded me. "What do you have to 
lose? Tell her, 'Can you not look like Britney Spears? We're going to do 
some crazy shit, and we can't get caught. We're going to wear wigs, climb up 
to the Hollywood sign, and touch it for good luck.'" 
"If I had met her socially, fine. But this is a work assignment." 
"You're playing the game at another level now. When the article is fin-
ished, it isn't an assignment anymore. So call her." 
But I couldn't do it. If it had been Dalene Kurtis, the Playmate of the 
Year, I would have called her back in a second. I had no fear of women like 
that anymore. I felt worthy. I'd proven that over and over since meeting her. 
But Britney Spears? 
One's self-esteem can only grow so much in a year and a half. 

---

---

STEP 9 
MAKE A PHYSICAL 
CONNECTION 

---

AND DO YOU THINK 
THAT LOVE ITSELF, 
L I V I N G IN SUCH AN UGLY H O U S E , 
CAN P R O S P E R LONG? 
_EDNA ST. V I N C E N T MILLAY,