The Game Penetrating the Secret Society of Pickup Arttists

and, without a word of objection, crawled into bed with the two of them 
and promptly fell asleep. Gabby and Mystery weren't in love; they just 
wanted each other's shelter. 
That morning and the morning after, Twyla cooked pancakes for 
everyone in the house. Since she didn't appear to be leaving anytime soon, 
Mystery hired her as his personal assistant for four hundred dollars a 
week. 

---

356 
The more Mystery neglected Twyla, the more she began to believe she 
loved him. He hurt her over and over by chasing different women, and she 
kept coming back for more. Mystery seemed to enjoy the tears; they made 
him feel like he mattered to somebody. If Twyla wasn't crying in the house, 
it was Gabby. If it wasn't Gabby, it was someone else. From the chrysalis of 
Mystery's latest depression, a monster was emerging. 
Project Hollywood was supposed to be a way to surround ourselves with 
healthy, helpful influences to better ourselves, our career, and our sex lives. 
Instead, the house had turned into a vacuum for needy males and neurotic 
females. It sucked in anyone with mental problems and scared away anyone 
of quality. Between permanent guests like Courtney, Mystery's women, and 
Papa's revolving door of new trainers, employees, and students, it was im-
possible to tell how many people were actually living in the house. 
However, at least the way I rationalized it, I was continuing my learning 
and growing process. I've lived and worked alone most of my life. I've never 
had a strong social circle or a tight network of friends. I've never joined 
clubs, played team sports, or been part of any real group prior to the com-
munity. Project Hollywood was bringing me out of my solipsistic shell. It 
was giving me the resources I needed to be a leader; it was teaching me how 
to walk the tightrope of group dynamics; it was helping me learn to let go 
of petty things like personal property, solitude, cleanliness, sanity, and 
sleep. It was making me, for the first time in my life, a responsible adult. 
I had to be: I was surrounded by children. Every day, someone ran up to 
me with a new crisis to be managed: 
DABBY: Mystery's being a dick. He says this isn't my house, and I'm not 
wanted here. 
MYSTERY: Courtney took eight hundred dollars from my room. She 
made it up to me by paying my rent, but her check bounced. 
COURTNEY: That guy with his pants pulled up too high is bothering 
me. Can you tell him to leave me alone? 
PLAYBOY: Courtney has her urine in our refrigerator. And Twyla's 
crying in my bathroom and won't come out. 
TWYLA: Mystery's trying to mack on some chick in his room, and he 
told me to fuck off. And Papa won't let me sleep in his room. 

---

357 
PAPA Cliff from Montreal has been staying in my room, and Courtney 
came up and took four of his books and three pairs of his under-
wear. 
Every problem had a solution; every dispute had a compromise; every 
ego had a way to be stroked. I hardly had time to sarge anymore. The only 
new women I was meeting were the ones who came into the house. Keeping 
Project Hollywood from imploding was becoming a full-time job. 

---

I left the house for an hour to get some groceries. Only an hour. And when 
I returned there was a red Porsche spewing smoke in the driveway, a 
thirteen-year-old girl in the living room, and two pissed-off bleached 
blondes smoking on the patio. 
" What the hell is going on?" I asked as I kicked the door shut behind me. 
"This is Mari," Mystery said. 
"The cleaning lady's daughter?" We were never able to hold onto a 
maid. The task of cleaning a week's accumulation of dishes, overflowing 
trash cans, fast-food debris, spilt alcohol, and cigarette butts from a 
dozen guys and countless party girls was more than most could handle. 
Consequently, Project Hollywood tended to stew in its own filth for a 
month or more between maids. The latest had set a record: two consecu-
tive weeks. 
" The cleaning lady left the house for supplies, so I'm watching her." He 
took a few strides closer to me. "She reminds me of my nieces." 
It was nice to see Mystery acting somewhat normal again. An adoles-
cent in the house was a calming influence on him. As for the Porsche, 
Courtney had it brought to the house so that Mystery could drive her to re-
hearsal. But Mystery had taken the car for a test run and found out the hard 
way that he couldn't rely on his magical intuition to teach him how to drive 
a stick shift. 
"And who are they?" I asked, pointing at the blondes. 
"They're in Courtney's band." 
I went out to the patio and introduced myself. 
"I'm Sam," said a slightly tomboyish girl with a Queens accent. "I play 
drums with Courtney." 
"We've met before," I told her. 
"We've met before too," sneered the other girl. Her Long Island ac-
cent was so sharp that it startled me. She was two inches taller than me, 
her hair was pushed straight back over her head like a horse's mane, and 
her large brown eyes were framed with thick black mascara that re-

---

359 
minded me of masturbating as a teenager to Susanna Hoffs in the Ban-
gles video for "Walk Like an Egyptian." This girl was the epitome of rock 
and roll. 
"Yeah," I stammered. "I saw you briefly at The Tonight Show?" 
"Before that. At that party at the Argyle Hotel where you were talking 
to those twins the whole night." 
"Oh, the Porcelain TwinZ." I couldn't imagine having forgotten her. 
She was so charismatic. Good posture is one of the things I find most at-
tractive about a woman, and this girl's posture screamed confidence. It also 
screamed, "Don't fuck with me." 
I went back inside and asked Mystery about her. "That's Lisa, Court-
ney's guitarist," he said. "She's a total bitch." 
The girls were visiting because Courtney had planned to tape an 
acoustic performance at our house for a British television program. But 
Courtney was nowhere to be found, and Sam and Lisa were fuming. I sat 
down to pacify her bandmates. I felt so small next to them. 
I picked up a CD case that belonged to Lisa and thumbed through the 
discs. I was impressed. She had music by Cesaria Evora, a diva from the 
Cape Verde islands. Her mournful songs, backed by a lilting Latin rhythm, 
are perhaps the best make-out music on the planet. As soon as I saw that 
CD, I knew I'd met someone I wanted to get to know better. 
Somewhere in the back of my mind, I dimly recalled what enabled me 
to meet and interact with women before I'd discovered the seduction indus-
try: commonalities. Simply finding out that you have a passion for some-
thing another person also likes and respects is enough to fire that strange 
emotion we like to call chemistry. Scientists studying pheromones claim 
that when two people discover they have things in common, pheromones 
are released and attraction begins. 
Moments later, Mystery joined us. He dropped into a chair and sat 
there for a moment, a vortex of neediness sucking up any stray pheromones 
Lisa and I had managed to release. "I called Katya today," he said. "And we 
talked for a while. I still love that girl." 
He looked at Sam and Lisa, as if trying to select a target. "Do they know 
about the drama with Katya?" he asked. 
The girls rolled their eyes. They had their own drama to deal with. 
"Well," I excused myself. "I'm going to grab a burrito at Poquito Mas. 
Nice meeting you—again." 

---

360 
I had to get away from there. I didn't want to be associated with the 
madness—even if l was part of it. 
I walked down the hill to Poquito Mas, where I found Extramask sit-
ting at a table outside, reading a book as thick as his skull. He was wearing 
shorts, a headband, and a torn white T-shirt with a fresh sweat stain from 
the gym. 
It was the first time I'd seen him out of the house alone in months. Ever 
since meeting him at Mystery's first workshop, I'd felt like he was my 
younger brother in this whole endeavor—though, since joining the Real So-
cial Dynamics crew, he'd been more like an estranged sibling. I decided to 
make an effort to reconnect with him. 
"What are you reading?" I asked.