Wonder R. J. Palacio

August Through the Peephole 
His eyes are about an inch below where they should be on his face, almost to 
halfway down his cheeks. They slant downward at an extreme angle, almost like 
diagonal slits that someone cut into his face, and the left one is noticeably lower 
than the right one. They bulge outward because his eye cavities are too shallow 
to accommodate them. The top eyelids are always halfway closed, like he's on 
the verge of sleeping. The lower eyelids sag so much they almost look like a 
piece of invisible string is pulling them downward: you can see the red part on 
the inside, like they're almost inside out. He doesn't have eyebrows or 
eyelashes. His nose is disproportionately big for his face, and kind of fleshy. His
head is pinched in on the sides where the ears should be, like someone used 
giant pliers and crushed the middle part of his face. He doesn't have 
cheekbones. There are deep creases running down both sides of his nose to his 
mouth, which gives him a waxy appearance. Sometimes people assume he's 
been burned in a fire: his features look like they've been melted, like the 
drippings on the side of a candle. Several surgeries to correct his palate have 
left a few scars around his mouth, the most noticeable one being a jagged gash
running from the middle of his upper lip to his nose. His upper teeth are small 
and splay out. He has a severe overbite and an extremely undersized jawbone. 
He has a very small chin. When he was very little, before a piece of his hip bone
was surgically implanted into his lower jaw, he really had no chin at all. His 
tongue would just hang out of his mouth with nothing underneath to block it. 
Thankfully, it's better now.
He can eat, at least: when he was younger, he had a feeding tube. And he can 
talk. And he's learned to keep his tongue inside his mouth, though that took him 
several years to master. He's also learned to control the drool that used to run
down his neck. These are considered miracles. When he was a baby, the 
doctors didn't think he'd live.
He can hear, too. Most kids born with these types of birth defects have problems 
with their middle ears that prevent them from hearing, but so far August can hear 
well enough through his tiny cauliflower-shaped ears. The doctors think that 
eventually he'll need to wear hearing aids, though. August hates the thought of 

---

this. He thinks the hearing aids will get noticed too much. I don't tell him that the 
hearing aids would be the least of his problems, of course, because I'm sure he 
knows this.
Then again, I'm not really sure what August knows or doesn't know, what he 
understands and doesn't understand. Does August see how other people see 
him, or has he gotten so good at pretending not to see that it doesn't bother 
him? Or does it bother him? When he looks in the mirror, does he see the 
Auggie Mom and Dad see, or does he see the Auggie everyone else sees? Or is 
there another August he sees, someone in his dreams behind the misshapen 
head and face? Sometimes when I looked at Grans, I could see the pretty girl 
she used to be underneath the wrinkles. I could see the girl from Ipanema inside 
the old-lady walk. Does August see himself as he might have looked without that 
single gene that caused the catastrophe of his face?
I wish I could ask him this stuff. I wish he would tell me how he feels. He used to 
be easier to read before the surgeries. You knew that when his eyes squinted, 
he was happy. When his mouth went straight, he was being mischievous. When
his cheeks trembled, he was about to cry. He looks better now, no doubt about 
that, but the signs we used to gauge his moods are all gone. There are new 
ones, of course. Mom and Dad can read every single one. But I'm having trouble
keeping up. And there's a part of me that doesn't want to keep trying: why can't 
he just say what he's feeling like everyone else? He doesn't have a trache tube 
in his mouth anymore that keeps him from talking. His jaw's not wired shut. He's 
ten years old. He can use his words. But we circle around him like he's still the 
baby he used to be. We change plans, go to plan B, interrupt conversations, go 
back on promises depending on his moods, his whims, his needs. That was fine 
when he was little. But he needs to grow up now. We need to let him, help him, 
make him grow up. Here's what I think: we've all spent so much time trying to 
make August think he's normal that he actually thinks he is normal. And the 
problem is, he's not.