The Game Penetrating the Secret Society of Pickup Arttists

part of the process of becoming that guy in the club—the one I'd always en-
vied, the one in the corner making out with a girl he'd just met. The Dustin. 
Before I discovered the community, the only time I'd ever made out 
with a girl I met in a club was when I first arrived in Los Angeles. But in 

---

150 
the middle of kissing, she pulled away and said, "Everyone must think 
you're a producer or something." The subtext was that she was otherwise 
too hot to be making out with a slob like me. It shattered me for months. 
I was too insecure to handle what was, in retrospect, her own form of neg. 
But now, when I walked into a club, I felt a rush of power, wondering 
which woman would have her tongue down my throat within a half hour. 
For all the self-improvement books I had read, I still wasn't above shallow 
validation-seeking. None of us were. That's why we were in the game. Sex 
wasn't about getting our rocks off; it was about being accepted. 
Mystery, in the meantime, had gone through his own metamorphosis 
during our travels. He had developed a radical new form of peacocking. It 
was no longer enough to wear just one item to catch the attention of the 
opposite sex. Now, all his items were larger-than-life, turning Mystery into a 
mobile sideshow. He wore six-inch platform boots and a bright red tiger-
striped cowboy hat, which combined to make him seven feet tall. He added 
skintight black PVC pants, futuristic goggles, a plastic-spiked backpack, a 
mesh see-through shirt, black eyeliner, white eye shadow, and as many as 
seven watches on his wrists. Every head turned as he walked down the 
street. 
He didn't need openers. The women opened him. Girls followed him 
for blocks. Some grabbed his ass; one older woman even bit his crotch. And 
all he had to do if he was interested was perform a few magic tricks, which 
seemed to justify his outlandishness. 
His new look also served as a great litmus test for women. It repelled 
the type of girl he wasn't interested in and attracted the type he was. "I'm 
dressing for the outrageous club girls, the hot slutty girls, the ones I could 
never get," he explained one night when I accused him of looking like a 
clown. "They're playing groupie, so I gotta play rock star." 
Mystery constantly encouraged me to dress as outlandishly as he did. 
Though I buckled one afternoon and bought a purple fur vest in a Mon-
treal lingerie shop, I didn't get off on the constant gawking and attention. 
Besides, I was doing well enough without it. 
My reputation stemmed largely from the Miami workshop, where in a 
period of thirty minutes I put my previous six weeks of hypnosis, training, 
and guru-chasing into action. It was a night that would go down in the an-
nals of community history. It was seduction not as wrestling but as ballet: a 
perfect example of form. It was the night of my official graduation from 
AFC to PUA. 

---

It was the perfect sarge. 
When they walked into the VIP area of Miami's Crobar, everyone no-
ticed. They were both platinum blondes with well-tanned fake breasts and 
identical outfits—tight white tank tops and tight white pants. How could 
anyone not notice? They were what the PUAs would call perfect 10's, and 
they were dressed to turn men into beasts. This was South Beach, where 
testosterone levels run high, and the pair had been whistled and hollered at 
all night. The girls seemed to enjoy the attention almost as much as they sa-
vored shooting down the men who gave it to them. 
I knew what to do—and that was to do what everyone else wasn't doing. 
A pickup artist must be the exception to the rule. I had to suppress every 
evolutionary instinct inside me and pay them no attention whatsoever. 
With me were Mystery and two of our students, Outbreak and the 
Matador of Love. The rest of our pupils were sarging on the perimeter of 
the dancefloor downstairs. 
Outbreak went in first, complimenting the platinum twins on their 
outfits. They brushed him off like a gnat. Next, the Matador of Love moved 
in with the Maury Povich opener. He too crashed and burned. 
Now it was my turn. This was going to take every bit of confidence and 
self-esteem that Steve P. and Rasputin had hypnotized into me. If I showed 
even a flicker of weakness or doubt, they'd eat me alive. 
"That tall one isn't a 10," Mystery leaned in and whispered to me. 
"She's an 11. This is going to take some hardcore negging." 
The girls strolled to the bar, where they began talking to a transvestite 
in a black tutu. I moved in, not even glancing at them, and greeted the 
transvestite as if l knew him. I asked if he worked at the club, and he said 
no. It didn't really matter what I said to him: I was just maneuvering into 
position, pawning him for the two-set. 
Now that I was in range, it was time to neg. "That girl over there is bit-
ing your style," I said to the 10, the shorter of the two. "Look at her." I 
pointed to another platinum blonde in a white outfit. 
"She's just got the same hair," the 10 replied, dismissively. 

---

152 
"No, look at her outfit," I persisted. "It's almost the exact same." 
They looked over, and here was the make-or-break moment. If I didn't 
come up with something good to follow, I'd lose their interest and be 
branded just another weirdo. So I continued with the negging. "You know 
what?" I told them. "You both look like strange little snowflakes." 
It was a bizarre, cryptic comment, but now I had their attention. I could 
sense it, and my heart began to pump faster. I continued with what I knew 
all along would be my true opener: "I have to ask you something. Is your 
hair real?" 
The 10 looked shocked, then recovered her composure. "Yes," she said. 
"Feel it." 
I pulled it gently. "Hey, it moved. It's not real." 
"Pull harder." 
I complied, and yanked it so hard that her neck jerked back. "Okay," I 
said. "I believe you. But how about your friend there?" 
The 11's face reddened. She leaned over the bar and looked me hard in 
the eye. "That is really rude. What if I'm bald underneath here? That could 
really hurt someone's feelings. It's disrespectful. How would you feel if 
someone said that to you?" 
The pickup is a high stakes game, and to win you have to play hard. All 
I had done so far was commandeer their attention and provoke an emo-
tional reaction. Sure, it was a negative one, but now we had a relationship. If 
I could turn her anger around, I'd be in. 
Fortunately, I happened to be trying to make a point to the students 
and was wearing a black mod wig and a fake lip piercing—just to show that 
looks don't matter. It's all game. 
I leaned over the bar and stared the 11 down. "Well," I told her. "I actu-
ally am wearing a wig, and I am bald underneath here." 
I paused, and she looked at me with her mouth open. She didn't know 
how to respond. Now it was time to reel her in. "And I'll tell you something 
else. Whether I go out totally bald, in this wig, or in some crazy longhaired 
wig, it doesn't change the way I'm treated by other people. It's all your atti-
tude. Don't you agree?" 
Everything I say in a pickup has an ulterior motive. I needed to let her 
know that unlike every other guy in the bar, I am not and will not be intim-
idated by her looks. Beauty to me was now a shit test: It weeded out the los-
ers who got dumbstruck by it. 

---

153 
"I live in Los Angeles," I continued. "It's where the most beautiful 
women in the country come to try and make it. You look around a club 
there, and everyone's good-looking. It makes this VIP room look like a dive 
bar." They were words I'd learned, almost verbatim, from Ross Jeffries. And 
they were working. 
I let her look around, then continued: "And do you know what I've 
learned? Beauty is common. It's something you're born with or you pay for. 
What counts is what you make of yourself. What counts is a great outlook 
and a great personality." 
Now I was in. It was the girls who were dumbstruck now, not me. I had 
entered their world, as Jeffries once put it to me, and demonstrated author-
ity over it. And, to ensure my position there, I threw in one more neg, but 
softened with a slight compliment, as if they were winning me over: "And 
you know what? You have a great smile. I can tell that underneath all that, 
you're probably a good person." 
The 10 sidled up to me and said, "We're sisters." 
A lesser pickup artist would have thought that his work was done, that 
he had won them over. But no, this was just one more shit test. I looked very 
slowly at both of them, and then took a chance. "Bullshit," I said, smiling. "I 
bet a lot of guys believe you, but I'm a very intuitive person. When I look at 
you both, I can tell you're very different. Too different." 
The 10 broke into a guilty smile. "We never tell anyone this," she said, 
"but you're right. We're just friends." 
Now I'd broken through her programming, moved her away from the 
auto-pilot responses she gives to men, and demonstrated that I was not just 
another guy. I took another chance: "And I'd be willing to bet that you 
haven't even been friends for that long. Usually, best friends start to have 
the same mannerisms, and you two don't really." 
"We've only known each other a year," the 10 admitted. 
Now it was time to back off my game and fluff a little. However, I made 
sure never to ask questions; instead, as Juggler had taught me, I made open-
ended statements that led them to ask me the questions. 
The 10 told me they were from San Diego, so we fluffed for a while 
about the West Coast and Miami. As we talked, I kept my back to the 11, as 
if I were less interested in her. This was classic Mystery Method: I wanted 
her thinking more about me, wondering why I wasn't giving her the atten-
tion she was so used to. Nothing in the game is an accident. 

---

154 
I think of a woman's interest in me as a fire, and when it starts to die 
out, it's time to turn around and stoke it. So, just when the 11 was about to 
walk away to find someone to talk to, I turned around and delivered a beau-
tiful line: "You know what? When I look at you, I can see exactly what you 
looked like in middle school. And I'm willing to bet you weren't so outgo-
ing or popular then." 
Sure, it was a truism. But she stared at me flabbergasted, wondering 
how I could possibly know that. To seal the victory, I laid out one last 
beauty-neutralizing cold-reading routine. "I bet a lot of people think you're 
a bitch. But you're not. You're actually shy in a lot of ways." 
She began to give me the doggy dinner-bowl look, as the PUAs call it. It 
is the look that is the goal of any approach. Her eyes glazed over, her pupils 
dilated, and she just watched my lips move, entranced and attracted. I no-
ticed, however, that the more interested the 11 became, the more kino the 
10 gave me. 
"You're interesting," the 10 gushed, pressing her breasts against me. I 
could see Mystery, Outbreak, and the Matador of Love rooting me on in the 
background. "We have to hang out with you in L.A." 
She leaned in and gave me a tight hug. "Hey, that'll be thirty dollars," I 
told her, disentangling myself. "This shit ain't free." 
The more you push them away, the more they run toward you. "I love 
him," she told her friend. Then she asked if she and her friend could stay 
with me next time they were in L.A. 
"Sure," I said. But as the words left my mouth, I realized, too late, that I 
should have made my hospitality more of a challenge. There's so much to 
remember and juggle during a pickup that it is hard to get everything per-
fect. But no matter. She gave me her phone number, and I gave her mine. 
You may have noticed that I haven't been referring to these girls by 
their names. That's because I never introduce myself during a pickup. As 
Mystery had taught me at that first workshop, I wait for the woman to in-
troduce herself or ask for my name. That way, I know she's interested. So, as 
we exchanged numbers, I received my first real IOIs and learned that the 10 
was Rebekah and the 11 was Heather. Now it was time to separate the two 
of them and see if I could get enough IOIs to kiss-close Heather. 
A guy they knew suddenly showed up and bought three shots—for 
Heather, Rebekah, and himself. I held out my empty hand and looked 
around, pretending to be hurt. Heather, who I was slowly realizing was ac-

---

155 
tually a sweet girl beneath that laboriously wrought exterior, took the bait. 
"Don't mind him," she said, pointing to their guy friend. "He's just rude." 
As she called the bartender over and ordered me a shot, Rebekah threw 
her a dirty look. "Remember our rule?" she whined. 
I knew what their rule was: Girls like this love it when guys buy them 
drinks. But David X had taught me better: Girls don't respect guys who buy 
them drinks. A true pickup artist knows never to buy meals, drinks, or gifts 
for a girl he hasn't slept with. Dating is for tools. 
"We promised not to buy any drinks on this trip," Rebekah whined. 
"But you're not buying a drink for yourself," I told them. "You're buy-
ing one for me. And I'm different from all the other guys." 
I'm not really that arrogant, but in the game there are rules. And the 
rules must be obeyed, because they work. 
Suddenly, Mystery walked toward me and whispered in my ear, "Isolate!" 
"I want to show you something," I said to Heather, as I took her by the 
hand. I led her to a nearby booth, sat her down, and performed the ESP ex-
periment. Behind me, I saw Mystery punching his fist into his open hand in 
slow motion. It was a code: the signal to phase shift, to slow down and move 
in for the kill. 
I told her about soul-gazing and, with house music and dozens of con-
versations blaring around us, we stared into each other's eyes and shared a 
moment together. In my head, I imagined her as the pudgy middle school 
student she used to be. If I'd been thinking about how beautiful she really 
was, I would have been too nervous to sully her with my lips, as I was about 
to attempt to do. 
I slowly moved my head toward hers. 
"No lips," she said, quietly. 
I held up my index finger, placed it against her lips, and said, "Shhhh." 
Then I kissed her—on the lips. 
It would have been the most beautiful kiss of my life. But I was so lost 
in the seduction that I forgot I was wearing a fake lip ring. Worried that it 
would fall out (or, even worse, end up on her lip), I pulled back, looked at 
her again, and then nibbled on her lower lip. 
Her tongue darted out of her mouth. "Hey, not so fast," I told her, as 
if she were the one hitting on me. The key to physical escalation, David 
DeAngelo had said in his seminar, is always two steps forward, one step 
back. 

---

156 
We made out carefully, and then I returned her to Rebekah at the bar. I 
had a workshop to wing, so I told them both that it was a pleasure meeting 
them and I should rejoin my friends. We confirmed our plans to spend a 
weekend together, and I left with my heart singing. 
The Matador of Love was the first person to run up to me. He took my 
hand in his and kissed it. "In India, we put ourselves prostrate before people 
like you," he said, flapping his arms excitedly. "You've given me a new mean-
ing on life. It was like watching John Elway do the two-minute drive. You 
knew he had game before, but in that moment he really proved it. You got 
the Super Bowl ring." 
For the rest of the night, I was on fire. Women who hadn't even seen me 
with the platinum non-sisters were opening me. They could smell it. 
When I ran into Heather again, I asked her, "You're not a thief, are you?" 
"No," she said. 
I removed my necklace and very slowly put it around her neck. "This is 
still mine," I whispered, kissing her lightly. "It's something to remember to-
night by. But I want it back next time I see you. It's very special to me." 
As I walked away, I knew I'd just made her night. 
It didn't even matter whether I got laid or not, because this was the 
game artfully played. It was exactly what I'd been working so hard for. I just 
didn't realize that I'd ever be able to pull it off so smoothly or that, in the 
process, I was creating a hunger that could never be satiated. 

---

After another two months of workshops, I flew back to Los Angeles for a 
break. But I grew restless sitting at home alone. There were clubs and bars 
full of sets to be opened, each one a potential new adventure. The compul-
sion to sarge consumed my body like a fever. 
Fortunately, I received a call from Grimble. He was at the Whiskey Bar 
and had started talking to Heidi Fleiss, the former Hollywood madam 
who'd recently been released from jail for pandering and tax evasion. She 
wanted to meet me. 
I slipped into a custom-made suit I had recently bought, threw my 
prop bag over my shoulder, and dabbed a different cologne on each wrist. I 
had a feeling this was not a casual call. 
When I arrived, Grimble was standing next to her at the bar. He was 
wearing the exact same floral-print button-down shirt I had met him in, ex-
cept the silver had faded to gray from so many washings. Three buttons 
were open, and his hairless chest was thrust further out than ever. Like a 
baseball player, he seemed to believe it was his lucky shirt. 
"This is Style," Grimble told her, flashing a shady smile that was a little 
unnerving to a friend, but to a certain type of girl was no doubt a turn on. 
"The guy I was telling you about." 
Heidi was attractive but hard, like only women who've had to fend for 
themselves in Los Angeles can be. I wondered if he was trying to set me up 
with her. She seemed like an odd choice. I try to avoid women who've 
served time. 
She reached out and shook my hand firmly. "So," she said. "Show me 
your stuff." 
"What are you talking about?" I asked. 
"Grimble here says you're a pickup artist. He was telling me about what 
you teach. Let's see what you've got." 
I flashed Grimble a dirty look. He'd sold me out. "Why don't you show 
her?" I asked Grimble. 
"I have a girl here," he said, flashing a cruel smile and nodding to a petite 
Hispanic woman in four-inch heels. "Besides, she can see me on Elimidate." 

---

158 
Grimble had told me months ago that he was going to test his seduc-
tion skills by auditioning for the dating show Elimidate. I just didn't realize 
he'd gone through with it—and actually been accepted. 
"When's it airing?" I asked. 
"Tomorrow night." 
"Who won?" 
"I'm not allowed to talk about it. You'll have to watch." 
I searched his face for a clue, but he betrayed nothing. 
"Well." Heidi prodded. "Go pick up a girl. I bet I can get anyone you can." 
It looked like I would be competing in my own Elimidate that night. I 
was exhausted from months of travel and constant pickups, but I wasn't 
going to pass up the challenge. 
Heidi spun around and approached three girls who were sitting on the 
patio smoking. The battle had begun. 
I opened a nearby three-set—two men and a lady who looked like an an-
chorwoman in search of a camera—with the cologne opener. Afterward, I 
asked the usual fact-finding question: "How do you all know each other?" 
Unfortunately, she was married to one of the guys in the set. 
Just as I was about to eject, Heidi marched in. 
"So," she asked my former target. "How do you know Style?" 
"We just met him," she said. 
"You looked like old friends," Heidi told her with an obsequious smile. 
Then she turned to me and whispered, "They're boring. Let's move on." 
As we left, I asked how her three-set had gone. 
"The girls were all twenty," she said. "I could have turned them out in a 
half hour." Evidently, pickup to Heidi Fleiss meant recruiting girls as escorts. 
Minutes later, she was in another group. I had to give her credit: She 
had no fear of approaching. I decided it was time to humble her with the 
awesome power of my newfound game. 
She was kneeling on the ground in front of two women with gold glit-
ter lightly dusting their cheeks, talking about local restaurants. I walked in 
with a new opinion opener I had made up about a friend whose new girl-
friend won't let him talk to his ex-girlfriend from college. 
"Is she being fair?" I asked. "Or is she being too possessive?" 
The point was to get the glitter girls talking amongst themselves, but 
Heidi blurted, "The guy should just fuck both girls. I mean, I always put out 
on the first night." 

---

159 
The line must have been part of her routine; it was the second time I'd 
heard her say it. I also noticed that she always kneeled on the ground after 
approaching, so as not to intimidate the girls. I was glad Grimble had 
called: Heidi Fleiss was one of us. 
In recent weeks, I'd figured out my own routine. It was a simple struc-
ture that allowed me to determine the direction in which I needed to take a 
girl: First, open. Then demonstrate higher value. Next, build rapport and an 
emotional connection. And, finally, create a physical connection. 
So now that I'd opened the set, it was time to demonstrate value and 
blow Heidi out. I ran a piece I'd invented after meeting the fake sisters in 
Miami—the best friends test. 
"I have to ask you guys: How long have you known each other?" I began. 
"About six years," one of the girls said. 
"I could totally tell." 
"How?" 
"Rather than explain, I'll give you two the best friends test." 
The girls leaned in toward me, thrilled by the idea of an innocous test. 
Guys in the community have an expression for this phenomenon: I was giv-
ing them "chick crack." Most women, they say, respond to routines involv-
ing tests, psychological games, fortune-telling, and cold-reading like addicts 
respond to free drugs. 
"Okay," I said, as if I were about to ask a serious question. The girls 
huddled in closer. "Do you both use the same shampoo?" 
They looked at each other to decide on an answer, then turned to me 
and opened their mouths to speak. 
"The answer doesn't matter," I cut them off. "You already passed." 
"But we don't use the same shampoo," one of the girls said. 
"But you both looked at each other before you answered. See, if you 
didn't know each other well, you'd keep eye contact with me. But when two 
people have a connection, they look at each other first and communicate al-
most telepathically before answering. They don't even need to speak to each 
other." 
The two girls looked at each other again. 
"See," I exclaimed. "You're doing it right now." 
They burst out laughing. Big points for Style. 
As the girls started telling me how they'd met on the plane the day 
they'd moved to Los Angeles and been inseparable ever since, I looked at 

---

160 
Heidi Fleiss kneeling there uselessly. The girls seemed to have completely 
forgotten about her. 
But Heidi was no quitter. "So," she announced loudly, "are any of you 
girls gonna fuck him?" 
Ouch. 
In one sentence, she had humiliated me. Of course none of the girls 
wanted to fuck me—not yet. I hadn't even made it halfway through my se-
quence, and even if I had, the comment still would have blown me out. 
"Hey, I'm not that easy," I responded, recovering a little too late. "I need 
trust, comfort, and connection first." 
Heidi and I walked away together. She clapped a hand on my shoulder 
and smiled. "If I left here right now," she said, "they'd follow me out like a 
line of ducks." 
Seconds later, she was in another two-set. I dashed in after her, and the 
competition was on again. She was sitting with a balding man who said he 
was a stand-up comic and a heavily peacocked woman with long gumball-
blue hair, an impish voice, and a wickedly smart sense of humor. Her name 
was Hillary, and she said she was performing a burlesque show the follow-
ing night at a club called the Echo. She was so interesting, I hardly needed 
to game her. We just talked, and I took her phone number right in front of 
her date. Then Heidi invited them to a party and gave Hillary her number. 
She wasn't going to let me walk away victorious. 
"I could have her working in a day," she said. She always had to get the 
last word in. 
Some people are born to be rock singers. Others are born to be teach-
ers. "I was born to be a madam," Heidi said. "I'll always be one." 
Every time she left a set, she was convinced she could have turned the 
girls into hookers or extracted them to her house—even though those days 
were now behind her. By the time we left the bar that night, we had com-
peted for every girl in the place. And I'd learned that there's a fine line be-
tween pimp and player. 
Grimble and his date came up to me laughing afterward. "That was the 
sickest thing I've ever seen," he said. "I can't believe how much you've 
changed. You're like a new man." He gave my forehead a slimy kiss and then 
negged me. "You held your ground pretty well, especially considering she 
had an advantage because everyone recognized her." 
"Well," I replied. "Let's see if you do any better on Elimidate tomorrow." 

---

It was a red-letter day for the seduction community. Tonight on Elimidate, 
Grimble would be paired with three other eligible bachelors to compete for 
the favor of a lingerie model named Alison. Our entire lifestyle was at stake. 
If he won, it would prove that the community really did have a social edge 
over the jocks and studs we'd felt inferior to all our lives. If he lost, then we 
were just self-delusional keyboard jockeys. The fate of PUAs everywhere was 
in his hands. 
I sat on Grimble's couch and watched the episode with Twotimer. 
Where the other guys on the show tried to suck up to Allison, Grimble 
leaned back and acted as if he were the prize. Where the other guys bragged 
about how successful they were, Grimble took the advice of his new guru 
and claimed to be a disposable lighter repairman. He made it past the first 
elimination. 
During the second round, a waitress brought a bottle of champagne to 
the table for Alison, courtesy of Grimble. She was shocked, especially since 
Grimble hadn't been trying as hard as the other guys. He made it past the 
second elimination. 
The final round was on the dance floor, which I knew would seal it, be-
cause Grimble and I had taken salsa-dancing lessons together. When he 
dipped her to the floor and scooped her back up, taking her breath away, I 
could see it in her eyes. He had won. 
"Congratulations," I told him. "You have vindicated the good name of 
PUAs around the world." 
"Yeah," he said, with a cocky smile. "Not all models are stupid." 
We went out that night to see Hillary perform. Since my crush on Jes-
sica Nixon in sixth grade, one-itis had been a regular part of my life. But in 
the past eight months, I hadn't felt even a tremor of one-itis. In fact, every 
woman I met seemed disposable and replaceable. I was experiencing se-
ducer's paradox: The better a seducer I became, the less I loved women. Suc-
cess was no longer defined by getting laid or finding a girlfriend, but by how 
well I performed. The bars and clubs became, as Mystery had coached me at 

---

162 
that first workshop, just different levels on a video game I had to get 
through. 
I knew Hillary, in particular, would be a challenge. Not only was she 
sharp and cynical, but she'd seen me run around picking up women all 
night with Heidi Fleiss. 
Grimble and I sat in the back of the Echo and watched Hillary strip. 
She was dressed as a gangster, with a machine gun water pistol and a form-
fitting pinstripe suit over a garter and matching panties. She had a classi-
cally curvy body that suited the art form. When she saw me in the back of 
the room, she sashayed over, sat on my lap, and sprayed me in the face with 
the water pistol. I wanted her. 
Afterward, I joined Hillary, her sister, and two of her friends for drinks 
at a Mexican bar called El Carmen. As we talked, I took Hillary's hand in 
mine. She squeezed back. IOI. Grimble was right: A new me had evolved. 
She took a step closer to me. My heart began to hammer against my 
chest, as it always does during the two parts of a pickup that give me the 
most anxiety: the approach and the kiss. 
But just as I was about to tell her about animals and evolution and hair-
pulling lions, disaster struck. Andy Dick walked in the bar with a group of 
his friends. One of them knew Hillary, so they joined us at the table—and 
suddenly my game evaporated. Our connection was eclipsed. There was a 
brighter, shinier object in her field of vision. When we rearranged ourselves, 
Andy Dick somehow ended up between us, separating me from Hillary. 
He was all over her in an instant. It happens in Los Angeles: Celebrities 
hit on your dates. In my AFC days, I stood by helplessly and watched one 
night at the Whiskey Bar as Robert Blake slipped my date his phone num-
ber. But I was a PUA now, and a PUA wouldn't stand by helplessly and 
watch a celebrity molest his date. 
Why was I constantly battling tabloid stars for this girl? 
I stood up and walked outside. I needed to think. I'd given Heidi Fleiss 
a run for her money the night before, so I ought to be able to take out Andy 
Dick. It wasn't going to be easy, though, because he was so loud and obnox-
ious. It was clear from the moment he arrived why he'd become a star: He 
loved attention. 
The only chance I had was to become more interesting than he was. 
Grimble was outside, talking to a woman with curly, unkempt brown 
hair. He reached into his pants pocket and pulled out a pen and paper. He 
was about to number-close. 

---

163 
Suddenly, the girl broke away from Grimble. "Style?!" She peered at 
me, incredulous. 
I looked at her: She seemed familiar. "It's me," she said. "Jackie." 
My jaw dropped. It was the stinky-footed comedian whose hotel room I 
had run out of. My first semi-success story. Either this was a miraculous co-
incidence, or we were running out of fresh women to sarge. 
I talked to her for a while about her comedy class, then excused myself. 
I couldn't lose any more time; every minute was an inch higher up Hillary's 
thigh that Andy Dick's hand was moving. And I had a plan to stop it. 
I walked back to the table, sat down, and ran the best-friends test on 
Hillary and her sister, which diverted the attention to me. Then, after dis-
cussing body language, I suggested we play the lying game. In the game, a 
woman comes up with four true statements and one lie about her house or 
her car. However, she does not say them out loud; she merely thinks them 
one at a time. And by looking for a variation in her eye movements, you can 
usually tell which is untrue because people look in different directions 
when they lie than when they're telling the truth. All through the game I 
teased Hillary mercilessly, until her body language closed off to Andy Dick 
and opened up to me. 
Andy asked me what I did for work (I didn't realize this at the time, but 
it was an IOI), and I told him I was a writer. He said he was thinking of writ-
ing his own book. Soon he completely forgot about Hillary and started bar-
raging me with questions, asking if I'd help him. He was my fan. And, as 
Mystery says, own the men and you own the women. 
"My biggest fear is being thought of as boring," he told me. That was 
his weakness. I had beat him by being more interesting than him—and by 
having value to him. The tactics had worked, even better than they had the 
night before with Heidi Fleiss. Only I didn't realize just how well they had 
worked. 
Andy slid closer to me and whispered: "What are you? Straight, bi, or 
gay?" 
"Urn, straight." 
"I'm bi," he said, breathing in my ear. "That's too bad. We could've had 
a lot of fun." 
After Andy and his friends left, I cozied back up to Hillary. She in-
stantly gave me the doggy dinner bowl look. I took her hand under the 
table and felt the warmth emanating from her palm, from her thigh, from 
her breath. She would be mine tonight. I had won her. 

---

When I came home from Hillary's in the morning, Dustin was waiting in 
my apartment for me. The king of the naturals had returned. 
But what was he doing in my apartment? 
"Hi," he said in his soft, effeminate voice. He was wearing a tweed 
sportcoat with large brown buttons, straight-legged polyester black slacks, 
and a black skullcap. 
I hadn't talked to Dustin in more than a year, since before I had joined 
the community. Last I'd heard, he was managing a nightclub in Russia. He 
had sent me photos of his girlfriends: one for each night of the week. He ac-
tually referred to them as Monday, Tuesday, Wednesday, and so on. 
"How'd you get in here?" 
"Your landlady, Louise, let me in. She's really a sweet person. Her son's 
a writer too, you know." 
He had a way of making people feel comfortable with him. 
"It's good to see you, by the way," he said as he gave me a big bear hug. 
When he pulled away his eyes were misty, as if it really were good to see me 
again. 
The feeling was mutual. Dustin had been on my mind every day as I 
learned the pickup arts. Where Ross Jeffries needed spoken hypnotic pat-
terns to convince a woman to explore her fantasies with him, Dustin was 
able to achieve the same result without uttering a word. He was a blank 
male canvas for a woman to project her repressed desires onto—even if she 
didn't consciously know what they were before meeting him. I never had 
the resources to understand how he operated before; but now, with my new 
knowledge, I could watch him work, ask questions, and eventually model 
his process. I could usher a whole new school of thought into the pickup 
community. 
"I don't know if I told you what I've been doing the past year," I said. 
"But I've been hanging out with the world's greatest pickup artists. My 
whole life has changed. I get it now." 
"I know," he said. "Marko told me." 

---

165 
He looked at me with big, wet brown eyes, the ones that had gazed into 
the souls of countless beautiful women. "I don't..." He paused. "I don't re-
ally do that anymore." 
I looked at him—incredulously, at first. But then I noticed that the 
skullcap on his head was a yarmulke. 
"I live in Jerusalem now," he continued. "In a yeshiva. It's a religious 
school." 
"You're kidding." 
"No. I haven't had sex for eight months. It's not allowed." 
I couldn't believe what I was hearing: The king of the naturals had gone 
celibate. It couldn't be true. Wasn't that why prisons were invented? They 
offered men food, clothing, shelter, television, and fresh air but deprived 
them of the two things that really mattered—freedom and women. 
"Are you allowed to masturbate, at least?" 
"No." 
"Really?" 
He paused. "Well, sometimes when I sleep, I have wet dreams." 
"See. God is trying to tell you something. It has to come out." 
He laughed and patted me on the back. His gestures were slow and his 
laugh condescending, as if he had spiritually bypassed toilet humor. "I go 
by my Hebrew name now," he said. "It was given to me by one of the highest 
rabbis at the Yeshiva. It's Avisha." 
I was stunned: How could Dustin transform so suddenly from night-
club player to rabbinical student—especially now that I needed him most? 
"So what made you give up women?" I asked. 
"When you can get any girl you want, every guy—even if he's rich or 
famous—looks at you in a different way because you have something he 
doesn't," he said. "But after a while, I'd bring girls home, and I didn't want 
to have sex with them anymore. I just wanted to talk. So we'd talk all night 
and bond on a very deep level, and then I'd walk them to the subway in the 
morning. That's when I started to leave it behind. I realized that I got my 
entire validation from women. Women became like gods to me, but false 
gods. So I went to find the real God." 
Sitting in his Moscow apartment, he said, he searched the Internet for 
guidance, until he came across the Torah and started reading. After an eye-
opening trip to Jerusalem, he returned to Russia and went to a casino party, 
where the mafia, corrupt businessmen, and materialistic hangers-on sick-

---

166 
ened him in comparison with the people he'd met in Israel. So he packed 
his bags, left his week's worth of girlfriends, and arrived in Jerusalem on the 
eve of Passover. 
"I stopped by," he said, "to ask your forgiveness for some of my past 
actions." 
I had no idea what he was talking about. He'd always been a great 
friend. 
"I idealized a lifestyle and behavior that were corrupt," he explained. "I 
abhorred kindness, mercy, human dignity, and intimacy. Instead, I used, de-
graded, and exploited women. I thought only about my pleasure. I despised 
the good instincts within me and within others, and attempted to corrupt 
anyone I met." 
As he spoke, I couldn't help thinking that all these things he was apol-
ogizing for were the very reasons I had befriended him in the first place. 
"I promoted and dragged you into this whole pickup thing, as if what I 
was doing were the highest ideal a person could live for," he went on. " So, to 
whatever extent I am guilty of affecting the natural goodness of your soul, I 
am deeply sorry." 
It all made sense intellectually. But I've never trusted extremes, whether 
it be drug addiction, religious fanaticism, or zero-carb diets. There was 
something odd about Dustin, or Avisha. He had a hole he was trying to 
fill—first with women, now with religion. I listened to him, but I had a dif-
ferent opinion. 
"I accept your apology," I told him, "but with the caveat that you have 
nothing to apologize for." 
He looked at me softly but didn't say anything. I could see why he was 
so seductive: It was those eyes that glistened like the surface of a mountain 
lake, that intense power of focus, that way of making you believe that noth-
ing else existed for him except what you were saying at that very moment. 
"Think about it," I continued. "If a guy wants to improve his odds of 
meeting women, he's going to have to make some changes to himself. And 
it just so happens that all the qualities women look for in guys are good 
things. I mean, I've become more confident. I started working out and eat-
ing healthier. I'm getting in touch with my emotions and learning more 
about spirituality. I've become a more fun, positive person." 
He looked at me, listening patiently. 
"And I'm not just more successful with women now, I'm more success-

---

167 
ful in every other human interaction, from dealing with my landlord to 
handling credit card overcharges." 
Still looking. 
"So I guess what I'm trying to say is that I'm learning how to pick up 
women, sure, but in the process, I'm becoming a better human being." 
His mouth began to move. He was going to speak. "Well," he said. 
Yes? What? 
"I am eternally here for you as a true friend, and also to make up for 
what I did." 
He wasn't convinced. Fuck him. I was going to take a nap. 
"Mind if I stay over for a couple of days?" he asked. 
"No problem, but I'm leaving for Australia on Wednesday." 
"Do you have an alarm clock I can borrow? I need to pray with the 
sunrise." 
After I found him a small travel clock, he reached into his bag and 
pulled out a book. "Here," he said. "I brought this for you." 
It was a small hardcover edition of an eighteenth century book called