The Game Penetrating the Secret Society of Pickup Arttists

The first person I wanted to learn from was Juggler. His posts intrigued me. He advised 
AFCs to overcome their shyness by trying to talk a homeless person into giving them a 
quarter or by calling people randomly out of the phone book to ask for movie recom-
mendations. He told others to challenge themselves and intentionally make pickups 
more difficult by saying they worked as trash collectors and drove '86 Impalas. He was 
an original. And he had just announced his first workshop. The cost: free. 
One of the reasons Juggler rose so quickly in the community, besides his competi-
tive pricing was his writing: His posts had flair. They weren't the disorganized scrawl-
ings of a high school senior in perpetual conflict with his testosterone. So when I called 
Juggler to discuss using afield report of his in the book, he asked if he could write some-
thing new instead: the story of the day he surged me at his first workshop in San Fran-
cisco. 
FIELD REPORT—THE SEDUCTION OF STYLE 
BY JUGGLER 
I clicked off the cell phone. "Style talks really fast," I said to my housemate's 
cat, who understands these things and was my longstanding partner in crime 
when it came to getting girls to the house. (The offer of, "Want to come back 
to my place and watch the cat do back flips?" hardly ever failed.) 
That was my first impression of Style's real life persona. Two weeks later I 
sat in a restaurant in San Francisco's Fisherman's Wharf waiting for Style to 
arrive, mentally tallying a list of crazy things that could be wrong with him. I 
ignored the waiter who was trying to upgrade my beer and made a prayer to 
myself. "Please, goddess of seduction and patron saint of pickup artists and 
guys trying to get nookie everywhere, please do not let Style be weird." 
Talking too fast is usually a sign of a deep lack of confidence. People who 
feel that others aren't interested in what they think talk fast for fear of losing the 
attention of their audience. Others are so in love with perfection that they have 
a difficult time editing it all down and continuously speed up in hopes of 
getting it all in. Such people usually become writers. That was it: weirdo or 

---

116 
writer. I hoped it was the latter. I needed a friend and equal in this world of 
seduction, not another student. 
I'd first heard of Style on the Internet. We had come to admire each other's 
postings on a website dedicated to the art of seduction. He wrote with grace 
and eloquence. He seemed to be a positive guy who was focused on sharing. 
What he saw in my posts I can only guess. 
Style entered the room with a galloping lope. Were those platform shoes 
he was wearing? He made easy eye contact, beamed with a beautiful smile, 
and was a touch nervous in just the right amount to make him endearing—an 
effect I'm sure was deliberate. With his relatively short stature, baby-like shaved 
head, and soft-spoken voice, no one would ever suspect him of being a pickup 
artist. I perked up. This guy could be good. 
I liked Style right away. He was obviously very practiced at making 
people like him. He made me feel important. He had a way of summing up 
many of my more clunkily expressed ideas into simple, beautiful statements—all 
the while attributing the eloquence back to me. He was the perfect accomplice 
for an up-and-coming guru. 
And yet I wasn't sure what his weakness was. We all do that as we get to 
know someone. Like a tabloid editor, we search for both greatness and 
weakness, jotting notes in our heads for future exploitation. We are never 
comfortable with those who have no visible flaw. Style's softness was not real 
weakness. My only guess as to Style's flaw was a pride in his ability to get 
others to open up and reveal themselves. Pretty lame as far as a weakness 
goes but that was all I had to go on. 
He was a cool guy. But he had a lack of confidence that made no sense, 
as if he felt there was something missing about himself—a piece that would 
make him complete. I was pretty sure he was searching for it outside when he 
would eventually find it inside. 
After lunch, we did exactly what all hot pickup artists on the make do in 
San Francisco. We went to the Museum of Modern Art. 
We walked downstairs and spread out—commandoes of seduction. I 
turned a corner in the dimly lit new media section and noticed a cute 
twenty-year-old. She was small. I love petite women. There is something about 
their inherent weakness that turns me on. I joined her at a video projection on 
the floor. The scene looped every minute or so—white petals falling delicately 
off seasoned branches. 
Height can be intimidating. I am the scarecrow in The Wizard of Oz—tall 

---

117 
and thin with bits of prickly straw sticking out of my sleeves. I sat down on the 
bench there. She relaxed. Our eyes touched—hers almond green, mine blood-
shot from jet lag. The best seductions happen when the woman seduces you. 
You have to lead to be a good seducer but you also have to follow. In that 
moment I realized I wanted her to take me by the hand to her secret camp in 
the woods. I wanted her to show me her goofy magic trick. I wanted her to 
read me the naughty poems she writes on coffee shop napkins. 
CLICKITY CLOMP, CLICKITY CLOMP, CLICKITY CLOMP. 
Style and his shoes were moving along the backside of the divider that 
bisected the long room. I didn't want him to join us. It is not that I didn't 
appreciate Style. He had me at a humble, "Greetings, I am the one called 
Style." It was just that the vibe between her and me and the never-ending 
white petals was so . . . mesmerizing. And also because I am a wolf and this 
little doe separated from her herd was mine. If Style shows up, I might have 
to bite his face. 
The first thing you say to a woman matters very little. Some guys tell me 
they can't think of anything or they need a really good line. I tell them they are 
thinking too much. You are not that important. I am not that important. We have 
never thought a thought so great that it needs to be wrapped with so much 
care. Give up your need for perfection. As far as opening lines go, a grunt or 
a fart is sufficient. 
"How are you?" I asked. 
That is one of my usual openers. Just something you hear every day from 
the grocery store clerk. Ninety-five percent respond with a one-word, noncom-
mittal answer: "fine" or "okay." Three percent respond with enthusiasm: "great" 
or "super." Those are the ones you learn to stay away from—they're nuts. And 
two percent respond with an honest, "Terrible. My husband just left me for his 
yoga teacher's receptionist. How fucking Zen." Those are the ones you love. 
She tells me she is "fine." Her voice is rough for such a small package. 
She must have been up late screaming at the Courtney Love concert. I am not 
really into the loud rock scene. I like elevator music. But I forgive her. I don't 
screen women. That would only limit my adventures. I only screen on how well 
I get treated. 
I look at her expectedly. She takes the hint. "How are you?" she asks. 
I ponder a moment. "I'm an 8." 
I'm always an 8, sometimes an 8.5. 
There are two paths to move a conversation. You can either ask questions: 

---

118 
"Where are you from?"; "How many ways can you curl your tongue?"; "Do 
you believe in reincarnation?" 
Or you can make statements: "I live in Ann Arbor, Michigan—home to 
hundreds and hundreds of ice cream shops"; "I had a girlfriend who could curl 
her tongue into a poodle"; "My housemate's cat is the reincarnation of Richard 
Nixon." 
I spent my early twenties trying to get to know girls by asking tons of 
questions—open-ended questions, smart questions, strange questions, the most 
heartfelt questions wrapped in beautiful boxes. I thought they would appreciate 
my interest. All I got was name, rank, serial number, and sometimes the finger. 
Interrogation is not seduction. Seduction is the art of setting the stage for two 
people to choose to reveal themselves to each other. 
Talking in statement form is the way old friends speak to each other. 
Statements are the mode of the intimate, the confident, and the giving. They 
invite others to share and make perfect metaphysical sense. Trust me on that— 
you do not have to spend nights lying in the grass, staring up into our 
spread-eagled Milky Way galaxy figuring it all out. I have done it for you. 
"This video makes me feel peaceful," I said. "Like raking leaves into a big 
pile and falling into them. But if they had some actual leaves here that we 
could play in—now that would be art." 
She smiled. "I got thrown in the leaves a lot by my older brothers when I 
was growing up." 
I chuckled. The thought of this tiny girl being tossed gleefully into a huge 
pile of leaves was funny. 
'You know," I said, "I have a friend who swears he can figure out a 
person's personality based on the age and sex of their siblings." 
"Like having older brothers makes me butch?" She adjusted her Harley-
Davidson belt buckle. "That is so much bullshit." 
You can't lead without being able to follow. "Crazy bullshit," I agreed. 
"The guy is completely wigged out. Of course, he did read me exactly." 
"Really?" 
"Yeah, he knew I had one older sister. Just like that." 
"How did he know?" 
"He said I was needy." 
"Are you?" 
'Yes, of course. All my girlfriends have to write me love notes and give me 
backrubs. I'm high maintenance." 

---

119 
She laughed musically. It was like the soundtrack to falling leaves. 
CLICKITY CLOMP, CLICKITY CLOMP, CLICKITY CLOMP. 
Focus is passe. In the modern world we want to feel everything all the 
time. There is no point in just taking a walk in the park when we can also listen 
to headphones, munch on a hot dog, crank up our vibrating soles to the 
maximum, and check out the passing carnival of humanity. Our choices shout 
the creed of a new world order: stimulation! Thought and creativity have be-
come subservient to the singular goal of saturating our senses. But I'm old 
school. If you are not prepared to focus on me when you are with me— 
conversation, touch, our momentary entwining of souls—then get out of my 
face and go back to your 500 channels of surround-sound life. 
"Look, I can't talk to you anymore." 
"Why not?" 
"I am enjoying this but you either have to commit to talking with me or go 
look at art. And, besides, with you standing there I'm going to get a crick in 
my neck." 
She smiled and joined me on the bench. Ah. 
CLICKITY CLOMP, CLICKITY CLOMP, CLICKITY CLOMP. 
"I'm Juggler." 
"I'm Anastasia." 
"Hi Anastasia." 
Her tiny hand felt calloused. Her nails were trimmed short. They were the 
hands of a worker bee. I needed to investigate fully. I pulled her closer. She 
came willingly. 
CLICKITY CLOMP, CLICKITY CLOMP, CLICKITY CLOMP CLOMP CLOMP. 
Style entered the scene. His perfume wisped and his Italian fabric rustled. 
Did he flourish? It felt like he flourished. What was wrong with him? Couldn't 
he see I was enjoying an intimate moment with this girl? Was he so focused on 
some sort of entertainment phase of seduction that he couldn't see we were 
beyond that? My moment with this girl evaporated. A growl built deep in my 
chest. 
"Do I know you?" I asked him. 
"Does anyone truly know anyone?" Style retorted. 
He made me laugh. Damn him to hell—in that moment I hated Style for his 
mischievous timing but loved him for his way with words. I decided not to bite 
his face—this day. 
I could tell Style was eager to demonstrate himself in action. I introduced 

---

120 
the two of them. Then something freaky happened. Style's eyes rolled back in 
his head, and he became someone else. My best guess as to whom he was 
channeling was Harry Houdini—a fast-talking Harry Houdini. He performed 
tricks. He had her punch him in the stomach. He mentioned sleeping on a bed 
of nails. She was enjoying herself. Her phone number appeared out of thin air. 
That was good enough for Harry. We left her where I found her. 
There is pride involved in being a pickup artist. It is a challenge. I have 
performer friends who can explode on stage (ike samurai and kill five hundred 
people, but they are afraid to approach a girl in a bar. I don't blame them. 
Most audiences are horny to be fucked. They want it hard and deep. But the 
girl sitting on the barstool is more difficult. She is scarier. She is the five hundred 
pound gorilla in a little black dress. And she can bust you up, if you let her. But 
she is also horny to be fucked. We are all horny to be fucked. 
San Francisco was my first group workshop. I had booked six guys. We met 
up with them at a restaurant near Union Street. Style helped me quickly check 
their credentials. They were six members in good standing of the community. 
We spent dinner making up conversation starters, such as the pretend-
someone-is-a-movie-star opener. On the way back from the restroom, I ap-
proached a good-looking middle-aged couple at a nearby table. 
"I hope I am not interrupting," I said to the woman, "but I just had to tell 
you that I loved you in that one with the boy and the lighthouse. It made me cry 
for three days. I stayed up late watching if with my housemate's cat. He used to 
be the president." 
They nodded and smiled amicably "You . . . thank . . . very much," the 
woman responded in broken English. "It is great." 
"Where are you from?" I asked. 
"Czechoslovakia." 
I gave her a hug and shook the man's hand. "Welcome to America." 
Pickup artists are the only real diplomats left in the world. 
I didn't start out as a pickup artist. I began as a small boy obsessed with 
taking things apart. I carried a screwdriver everywhere. I had a burning desire 
to know firsthand how things worked. Toys, bicycles, coffee makers— 
everything comes apart if you know where the screws are. My dad would go 
to cut the grass, but the lawnmower would be in pieces. My sister would 
switch on the television . . . and nothing. All the vacuum tubes were under my 
bed. I was much better at taking things apart than putting them back together. 
My family was reduced to living in the Stone Age. 

---

121 
Later my research shifted toward understanding people and myself. I 
became a variety act—juggler, street performer, comedian. It's the backwater of 
entertainment, but a great place to learn about human interaction. As a side 
effect, I became good with women. By my twenty-third birthday, I had slept with 
only one woman. By my twenty-eighth, I could sleep with as many as I wanted. 
My approach became subtle and efficient, my game graceful and compact. 
Then I found the community. Although my interest was much broader than 
just seduction, their dedication to understanding human interaction was like 
coming home. 
Then I met Style and felt a kinship on an entirely new level. Style listened. 
Most people don't listen because they are afraid of what they might hear. Style 
had no preconceived notions. He was cool with however anyone wanted to 
be. He didn't find bitchy girls who had to be broken. He found feisty girls who 
were fun to play with. He didn't see a path of random obstacles. He saw an 
opportunity to explore new territory. Together we were the Lewis and Clark of 
seduction. 
When the workshop ended at 3:00 A.M., Style and I decided to share a 
hotel room with some of his family who were in town. We talked in hushed 
voices so as not to wake them. I teased Style's fashion sense. He made fun of 
my midwestern sensibilities. We shared stories from our experiences with the 
community and counted up the loot—a couple of kisses for Style, a couple of 
telephone numbers for me. 
The mood was giddy. We felt on the edge of something. 
"It's really amazing, man," Style said. "I can't wait to see where all this 
leads." 
He was so full of wide-eyed optimism in the power of pickup, in the 
benefits of self-improvement, in the belief that we—the community—had the 
answer to the problems that had plagued him his whole life. I wanted to tell 
him that the answer he was seeking lay elsewhere. But I never got around to it. 
We were having too much fun. 

---

When I returned home from San Francisco, where the only person I spent 
the night with was Juggler, I received a phone call from Ross Jeffries. 
"I'm having a workshop this weekend," he said. "If you want, you can 
come sit in for free. It's at the Marina Beach Marriott hotel on Saturday and 
Sunday." 
"Sure," I told him. "I'd love to go." 
"There's just one thing: You owe me parties. Good Hollywood parties 
with hot chicks. You promised me." 
"Got it." 
"And, before we hang up, you can wish me a happy birthday." 
"It's your birthday?" 
"Yes, your guru of gash is forty-four. And my youngest this year was 
twenty-one." 
I had no idea he was inviting me to his seminar not as a student, but as 
a conquest. 
I arrived on Saturday afternoon to find a standard hotel conference 
room, the kind that's so brightly lit and mustard yellow it seems designed 
as a habitat more for salamanders than for human beings. Rows of men sat 
behind white rectangular tables, facing the front of the room. Some were 
greasy-haired students, others were greasy-haired adults, and a few were 
greasy-haired dignitaries—top-ranking officials at Fortune 500 companies 
and even the Justice Department. In the front was our porous, bony guru of 
gash, talking into a headset. 
He was telling the students about the hypnotic technique of using 
quotes in a conversation. An idea is more palatable, he explained as he paced 
the room, if it comes from someone else. "The unconscious thinks in terms of 
content and structure. If you introduce a pattern with the words, 'My friend 
was telling me,' the critical part of her mind shuts off. Do you follow me?" 
He looked around the room for a response. And that was when he no-
ticed me, sitting in the back row between Grimble and Twotimer. He 
stopped speaking. I felt the heat of his glare on me. "Brothers, this is Style." 

---

123 
I smiled wanly. "He has seen what Mystery has to offer and decided to be-
come my disciple. Isn't that right, Style?" 
Every greasy head in the room turned to look at me. The reviews of Mys-
tery's Belgrade workshop had hit the Internet, and my skills in the field had 
been soundly praised. People were curious to meet Mystery's new wing—or, 
in Ross's case, to own him. 
I stared at the thin black headset coiling around his face like a spider. 
"Something like that," I said. 
That was not enough for him. "Who is your guru?" he asked. 
It was his room. But it was my mind. I didn't know what to say. Since 
the best way to deflect pressure is with humor, I tried to think of a joke re-
sponse. I couldn't come up with one. 
"I'll get back to you on that," I answered. 
I could see that he wasn't happy with my response. After all, this wasn't 
just a seminar he was running. It was a cult. 
When the meeting broke for lunch, Ross pulled me aside. "Why don't 
you join me for some Italian?" he asked, twirling his ring, a replica of the 
one worn by the superhero Green Lantern. 
"I wasn't aware that you were still a big supporter of Mystery," he said 
over lunch. "I thought you had come over to the good side of the force." 
"I don't think your two methods have to be mutually exclusive. I told 
Mystery what you did with the waitress at California Pizza Kitchen, and he 
flipped out. I think for the first time, he saw how Speed Seduction could re-
ally be effective." 
Ross's face turned purple. "Stop!" he said. It was a hypnosis word, a 
pattern interrupt. "Do not share anything with him. I don't want that guy 
taking my best work, stealing it, and making money off it. This is disturb-
ing." He stabbed a fork into his chicken. "I knew something was wrong. If 
you're going to be this deeply involved with Mystery, then I'm going to have 
a problem. If you're going to learn privately with me, I forbid you from 
telling him the details." 
"Listen," I tried to appease the angry guru. "I haven't told him anything 
in detail. I just let him know that you were the real deal." 
"Fine, then. Just tell him you saw me get a chick hot as hell and wetting 
her panties just by asking a couple of questions and making some gestures. 
Let the arrogant fuck figure it out for himself!" 
I watched his nostrils flare and the veins in his forehead bulge as he 

---

124 
spoke. He was clearly a guy who'd been beaten down early in life. Not by the 
brutality of his father like Mystery; Ross's parents were a smart, good-
humored Jewish couple. I knew because they'd arrived at the seminar a few 
minutes after me and instantly started teasing him. Rather, Ross had been 
beaten down socially, which probably took a great toll on his psyche when 
combined with the constant teasing and high expectations of his parents. 
His siblings must have been overwhelmed as well. His two brothers had 
turned to God and became Jews for Jesus. As for Ross, he had turned to to a 
religion of his own making. 
"You are being led into the inner sanctum of power, my young appren-
tice," he warned, wiping the gray stubble on his chin with the back of his 
hand, "and the price for betrayal is dark beyond measure of your mortal 
mind. Keep quiet and keep your promises, and I will keep opening the 
door." 
Ross's severity and anger, though unconscionable, were understand-
able. The fact was that Ross had built the seduction community almost 
single-handedly. Sure, there'd always been a stable of men giving pickup ad-
vice, like Eric Weber, whose book How to Pick Up Girls helped start the trend 
that culminated in the movie The Pick-Up Artist with Molly Ringwald and 
Robert Downey Jr. But there had never been a community of guys before 
Ross. The reason was fortuitous timing. As Speed Seduction was develop-
ing, so was the Internet. 
In his twenties, by all accounts, Jeffries was an angry man. His ambi-
tion was stand-up comedy and screenwriting. One of his scripts, They Still